JUNGLE, LA S/T

Dans la cité du Doudou, un duo tout feu tout flamme arrache la queue du dragon sans les mains et publie un énorme album avec trois fois rien. Une guitare, une batterie. La formule est rudimentaire, connue, mais La Jungle l'exploite comme si c'était la dernière fois. Comme si tout allait exploser. Comme si les martiens allaient débarquer et, que d'une façon ou d'une autre, il allait bien falloir leur expliquer de quel bois on se chauffe sur notre pauvre planète. Grondements de tambours, ponçages de cymbales et percussions taillées à la machette culbutent ici des riffs répétitifs, hypnotiques, dégainés en pleine montée sous des stroboscopes complètement détraqués. Chez La Jungle, les effusions noise éclaboussent le dancefloor pendant que le krautrock galoche l'électro dans les toilettes. Viscéral, sale, sauvage et excitant, le disque de La Jungle se joue en cinq chapitres : des incitations à la transe, au trip tribal, aux farandoles sous alcool. Expérience instrumentale perforée de râles fiévreux, cette première sortie transpire la sueur lo-fi et l'amour du rock indépendant. (na)